Dans mon sac, parmi ce que vous pourriez considérer comme une pile de déchets, il y avait deux tickets pour l’opéra. Roulés en forme de paille. J’en ai déroulé un et en le déroulant, une des lettres du mot « O P E R A » tracée d’une encre noire intense, coula accidentellement sur le papier légèrement rigide sur la pulpe du doigt du milieu : le majeur.
La goutte d’encre était une petite bête genre sangsue. Elle s’accrochait à mon doigt, de plus en plus fort. Ses griffes microscopiques se détendirent pour quelques secondes avant de creuser plus profondément dans ma peau. La douleur, d’abord entrecoupée, battait maintenant une pulsation régulière. L’étrange insecte s’infiltra rapidement dans mon corps. Il avait disparu sous la surface de la pulpe de mon doigt. Personne n’aurait pu deviner que cette imperceptible forme noire était en fait la lettre A il n’y a pas si longtemps. Tout ça s’est passé en quatre ou cinq tableaux, comme un carrousel Instagram chroniquant la courte durée d’une goutte d’un sang obscur née au bout d’un doigt piqué par une aiguille ; à rebours.
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Produit par erreur ?
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Je me demandais que pouvait signifier le « A » ? Peut-être A comme pour Antilope.
Antidote
Amor Fati
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Ma peau n’échoue pas à me protéger du monde en toute circonstance.
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C’est l’élément qui tient le tout ensemble, enfin c’est ce que j’imagine.
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Après l’incident, je portais de larges lunettes de soleil pour cacher les hématomes.
Je suppose que des encres-sangsues sauvages, des sortes d’anomalies, servent à corriger la machine, et permettent aux corps comme le mien de s’extraire de leur funeste violence.
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La manière dont ma peau digère la forme n’a rien de magique!
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Donnez à mes pores
un alphabet entier avec lequel entrer en collision
et je trouverai les mots pour vous dire
jusqu’où je peux aller quand je glisse.
Image: Bob Cobbing
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