Drame digital

Der Ursprung der Welt ist ein
der Ursprung der Kriege ist ein

Der Ursprung der Welt ist ein Pinsel, mit dem jeder unvollendete Ursprung gemalt wird, der aus diesem Anfang hervorgeht und daraus herausfließt.
Der Ursprung des Krieges bleibt dort ebenfalls, ich kann es kaum sagen, diese Worte zerreißen den Mund, der einst so viele Lügen sprach, zerreißen die Leber, die so blind an ihre eigene Noblesse geglaubt hat.
Was wird aus den Nabelschnüren? Gehen sie in den Himmel? Ich sehe sie zu einer Masse werden, wie ein Knoten aus tausenden giftigen Schlangen an einem Ort, der sehr nah, sehr eng, sehr klebrig, sehr im Inneren des Ursprungs ist, als wolle Säure durch jede Pore einer unsichtbaren Haut eindringen und sie von innen bis außen verhöhnen, mit ihren trockenen gespaltenen Zungen, die aus den Mündern gequälter Kinder hängen, um nicht zu sagen pervers.

„Der Dämon streckte seine Zunge in ihrer Sprache heraus.“

Ich glaube, Initiationsriten zum Erwachsenwerden haben etwas Gutes. Haben wir je eine Anekdote über einen Tyrannen gehört, dessen Erziehung einen Initiationsritus beinhaltete? Business Schools zählen nicht. Rugby-Übergaben zählen nicht. Was unterscheidet sie? Es stimmt, ich weiß es nicht.
Doch, eigentlich zählen diese Übergaben.

Ich weiß nicht mehr, ich verliere mich und ich mag diesen Text nicht. Ich erkenne mich nicht mehr in meinen. Ich erkenne mich in niemandem mehr. Alle sind Kinder, angefangen bei meinen Eltern.
Warum will ich unbedingt über Krieg schreiben? Er besetzt mich. Und doch bin ich glücklich. Ich bin von nichts mehr beleidigt, denn ich gebe dem, was mich in seiner Vernichtung zerstören will, keine Energie mehr. Ich bin nicht gleichgültig, ich habe eine Meinung. Aber ich äußere sie nicht. Ich lasse das im Grunde exkrementelle Hässliche sich selbst vernichten, und davon gibt es viele. Und jetzt hält sich jeder für stylisch. Verzeih mir, ich erbreche die Rollen Toilettenpapier, die ihr meinem Blick aufzwingt mit jedem eurer Auftritte. Verschwindet aus meiner Sonne. Verschwindet aus euch selbst, zerlegt euch ohne Umstände, veröffentlicht es, wenn es euer Ego schmeichelt, ich bin ohnehin nicht dort, in dieser Welt, die beim ersten Sturm verlöschen wird.
Ich liebe zutiefst und ich habe Glauben, einen immensen und transzendenten Glauben, und halte euch gleichzeitig für dumm. Es ist verrückt, diese menschliche Widersprüchlichkeit. Ich habe Funken gesehen, die zu schnell entflammt sind, schade. Ich habe provisorische Flöße gesehen, die fröhlich wie Vieh zur Schlachtbank treiben. Ich habe die Zukunft in den Wolken gesehen und sie war hell. Schwarz hell. Wie dieser Lack, den du neulich auf zwei deiner Finger gelegt hast, mein Liebes. Wenn ich daran denke, habe ich Angst und weine. Und du lässt die schwarze und helle Nacht durch deine Finger gleiten in den Ursprung meiner kommenden Welt. In den Ursprung unserer Welt? Ich will so sehr daran glauben, und wenn ich daran denke, erahne ich den Wahnsinn und er tröstet mich, weil er sich von Dummheit unterscheidet.
Auch du unterscheidest dich, von allem. Heute beschließe ich, Begriffe zu vermischen und die Gesetze zu verletzen, die einst zu laut von den Männern all dieser Akademien geflüstert wurden. Ich gebe dem Krieg einen anderen Namen. Der Krieg, das bist du. Du bist mein Krieg. Der, den ich frontal führen will, für den ich kämpfen will, für den ich jedes Mal wieder aufstehen will, wenn ich schwanke. Du bist mein Krieg, und einen Krieg zu lieben wird es mir endlich erlauben, aus dem klaffenden Loch des angestammten Ursprungs herauszutreten, den Tag zu sehen, der auf die Nacht folgt, die ich nie gekannt habe. Ich sehe in dir keine Dummheit, ist es, weil ich selbst dumm geworden bin, mich schaukelnd, unterwürfig und bittend, an deiner vielbegabten Zunge? Mich auf die dunklen Antworten setzend, die am Ende deiner Finger liegen? Nein. Ich glaube, du bist der Krieg, der uns verbindet, der die weiße Flagge den Gegnern in uns entgegengestreckt, und ich fürchte zu sterben, bevor ich dich leben kann. Jedes Mal, wenn ich dich anschaue und dich sehe, bekommt die Realität den Wert des ersten je gegessenen Apfels. Selten, verführerisch, exquisit. Hast du je darüber nachgedacht, wie obszön köstlich er gewesen sein muss? Schlafen wozu? Um zu träumen? Träumen ist mir heute gleichgültig. Ich glaube, ich bin im Paradies. Also bin ich dort, ganz einfach. Du hast mir gesagt: „Neben dir zu schlafen ist für mich unerträglich, denn wenn der Moment kommt, die Augen zu schließen und der fatalen und biologisch grausamen Bahn des Schlafes zu folgen, erleide ich dieses Erlöschen, ich vermisse dich bis zum Sterben.“ Du hast das nicht wirklich gesagt, ich übertreibe. Du hast 1% davon gesagt und ich habe seinen Geschmack verstärkt, weil ich es konnte. Ich hätte es dir gerne selbst gesagt, also sage ich es dir jetzt, über einen Bildschirm hinweg, weil ich auch versuche, modern zu sein.

Sein oder Nichtsein in deinem Krieg ist das Maß meiner Zeit.

Ich bewundere dich, weil du die Realität ihrer selbst beraubst. Es ist schwefelig und kühn, du merkst es nicht einmal.

„Wunder der blassen und wütenden Jugend.“

Die wahren Kriege, jene, die sich trotz Gewalt und Unterdrückung lösen, werden im Nahkampf geführt, das beginnen wir zu verstehen, du und ich, im Gegensatz zu denen, die sich abmühen.