Ich sehe etwas, das sich bewegt
seit mehreren Stunden
gibt es eine kleine Veränderung in der Dunkelheit
einen winzigen Riss
in der Architektur der Dinge.
.
Ich könnte nicht sagen, was es ist.
.
Vielleicht ist es kaum mehr als ein Schatten,
der noch nicht gelernt hat, reglos zu bleiben.
.
Vielleicht bin ich es.
.
Vielleicht ist es Kokain.
.
Es gibt Nächte, in denen die Welt
ihren gewohnten Gehorsam verliert
die Gegenstände behalten ihre Form
aber geben ihre Unschuld auf,
die Wände scheinen
einen uralten Atem zu bewahren,
und etwas, irgendwo,
besteht darauf.
.
Das Kokain hat lediglich deutlich gemacht,
was bereits unerträglich war.
Danach hatte es nicht einmal mehr einen Sinn, es zu benennen.
.
Da ist etwas, das sich bewegt
hinter den Dingen.
.
Ich kann es nicht immer sehen.
Manchmal nehme ich es wahr,
am Rand einer Tür,
im verzerrten Spiegelbild einer Scheibe,
in diesem Bruchteil einer Sekunde,
in dem der Raum sich daran zu erinnern scheint, dass er einmal
etwas anderes war.
.
Vielleicht das Gedächtnis.
.
Vielleicht ist das Gedächtnis nichts anderes
als eine elegante Art,
das zu benennen, was uns verfolgt.
.
Da ist etwas zwischen dem Fleisch
und dem, von dem wir glauben, es erlebt zu haben.
.
Etwas, das nicht aufhört zu sterben
aber auch nicht wirklich zu seiner Geburt gelangt.
.
Und wenn jemand meinen Namen sagt
aus einem anderen Zimmer
bewegt sich etwas.
.
Kaum.
….
Genug.
.
Ich denke gern,
dass ich noch unterscheiden kann
zwischen dem Wirklichen und dem Imaginären.
.
Aber Dinge verlieren
diesen Unterschied, wenn man viel zu lange hinsieht
Die Dunkelheit macht mir keine Angst.
.
Was mir Angst macht,
ist, wenn sie Gestalt annimmt.
.
Ich sehe etwas, das sich bewegt.
.
Vielleicht war es schon immer da.
.
Vielleicht war das Einzige, was sich verändert hat,
meine Art zu schauen.
.
Vielleicht ist es auch eine Form von Krankheit,
die Augen zu öffnen.
.
Das Ding bewegt sich wieder.
.
Und dieses Mal
wende ich den Blick nicht ab.
.
Denn es ist etwas beinahe Erhabenes darin,
zu wissen, dass es noch
etwas gibt, das mich beunruhigen kann.
.
Etwas, das ich nicht domestizieren kann,
nicht erklären kann,
nicht in eine Erinnerung verwandeln kann.
.
Etwas, das sich bewegt.
Und solange es sich bewegt,
weiß ich, dass ich noch immer am Leben bin.
Foto: Instal von Bill Viola
.
Kommentar verfassen